Cinco Almas... III

Todos esperamos la llegada de nuestro compañero, que tras mirar al dueño del bar y abrazarse con él se acercaba hasta la mesa  de forma pausada, después de  colgar el teléfono con un rictus en su semblante que no auguraba nada bueno. Llegó hasta nuestro rincón, tomó la jarra del amigo ausente, se sentó en su silla saltándose por primera vez en años otra de esas reglas no escritas que cada uno sabía cómo respetar, y levantándola al viento solicitó un brindis por su memoria, por su persona, por sus recuerdos, por él, un alma herida al que nunca más volveríamos a ver.

Como si una fuerza sobrenatural nos hubiera abducido  todos los recuerdos de años juntos comenzaron a brotar sin más, olvidando las miserias, los malos tragos, los años de desvaríos inconfesables, nuestras disputas internas, los malditos coños que en alguna ocasión se interpusieron entre nosotros, y perdimos la noción del tiempo porque en ese momento nos sentíamos infinitos, por encima de todo lo humano, de las inmundicias de quienes nunca habían aprobado esas horas en las que la cerveza, el sudor, el llanto y la ira nos hacían ser nosotros mismos, éramos nuestros propios héroes, cada uno con sus limitaciones, su forma de gritar al viento lo que tenía, pero héroes con rostro que jamás tuvimos la osadía de escupir al amigo, al compañero, porque cada uno de los otros cuatro tenía mucho que enseñarnos.

Nadie nos llamó, no podían disturbarnos; cuando entrábamos en el bar, en nuestro pequeño universo y tomábamos posesión de nuestra vieja silla el mundo desaparecía y esa noche no había más mundo que nosotros cinco, a pesar de que uno de ellos no estuviera en lo físico, porque estaba dentro de nuestras almas.

Fuimos rotando para ocupar la silla que en ningún momento estuvo vacía, fuimos cambiando nuestras jarras y apurando la suya uno tras otro, y cuando la noche había entrado hasta ese espacio en el cual sólo algunos saben vivirla decidimos que había llegado el momento de decirnos adiós, de nuevo, por enésima vez tras años y años de mirarnos unos a otros para… vivirnos.

La noche nos tomó entre sus brazos, cada uno siguió su camino, fuimos reyes en las horas en las que nada podía interponerse entre nuestras almas, y los cinco, presentes y ausente, volvimos a limpiar nuestras cicatrices, esas que nada ni nadie puede borrar, las que dejan los golpes que nunca te esperas, las que están escritas a fuego en la madera de una vieja mesa en el rincón del bar de siempre, ese rincón donde morimos poco a poco, lentamente, sin prisas, dejándonos ir hacia el infinito.

Para todos los que creemos que una vieja mesa puede mover el mundo, los que estuvimos sentados en las mismas sillas demasiado tiempo pero nunca nos escupimos a la cara, y especialmente para esas sillas vacías en lo físico, pero llenas de todo lo que nos hacía ser nosotros mismos. A pesar del tiempo, nada ni nadie podrá borrar esos nombres esculpidos a fuego en la madera carcomida por los sueños.