En el año 1977, en ese país que ha dado todo y de todo y que de vez en cuando se cree (en su vago e infame intelecto) que puede quitarlo todo, un genial músico, creador de un estilo y dador de lo que luego se llamó de muchas formas, se dio el gustazo con sus colegas de Stooges de recrear esta barbaridad que no es sino un paseo por los sueños, un devenir de lo que nunca será y un viaje de esos pasajeros atemporales que queremos ser a través de las emociones.
Aún somos, porque creemos, porque nos da la gana, porque no nos pueden castrar lo que pensamos (aún no, por doquier)
The Passenger
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